Campo Grande, a Capital Destes Poemas...

2011-04-23T14:15:00.000-07:00

Na praça Ari Coelho.

Na praça Ari Coelho
também sou um velho jogador de damas
que perde, vence, ri e debocha...

Como é prazeroso esquecer a vida
em cima de um tabuleiro
durante a partida!

Nada de conflitos existenciais,
nada de filosofias,
nada de questões éticas ou morais:
só a partida,
a tática da partida,
e nada mais...

Que importa o problema do ser?
Se a essência precede ou não a existência?
Que importa a teoria do conhecimento?
Se o realismo objetivo é o que mais convence?
Que importância tem a questão Deus?
Se Ele existe ou não; e existindo, como ele é?,
como devo agir, como devo ser?

Na praça Ari Coelho
junto com outros jogadores
não sou filósofo,
não sou poeta,
não sou professor nem nada:
apenas jogo.

Lá ninguém me escuta falar de Sócrates,
Platão, Aristóteles, Kant, Apel ou Nietzsche.
Não falo de Proust, de Baudelaire, de Rimbaud.
Não falo sobre as teorias científicas.
Me calo diante das possíveis formas de governo,
não ensino,
não levo ninguém à reflexão!

Repito: apenas jogo,
e perco,
e ganho,
e dou risadas,
olhando para os pombos que voam para o alto.

Junto com o sol.

Depois de um dia inteiro lecionando,
eu saio da escola Vespasiano Martins,
e vejo o sol se pondo por detrás das casas.

A tarde é laranjada.

Desço a quatorze, pego a Fernando Correa
e lá adiante, novamente o sol,
se escondendo agora atrás da ponte onde o trem passava...

Enquanto os carros passam apressados ao meu lado,
eu caminho com meus passos onde já não sou mais professor,
e olho com olhos de aprendiz o grande astro,
pintando a tardezinha de nossa cidade...
A vida é amor.

Subo a rua do trilho, passo pelo camelódromo,
faço a volta,
e logo ali, na Afonso Pena,
novamente eu vejo o sol se escondendo
para além da paróquia Perpétuo Socorro,
onde a igreja faz novenas...

Sigo em frente,
atravesso o rio prosa,
entro na João Rosa Pires,
e novamente vejo o sol se pondo,
logo atrás das três grandes araras...

A tarde começa a escurecer.

Passo pela cabeça de boi,
subo a Júlio de Castilhos,
onde o sol se foi, junto com os trilhos...

Na Tamandaré, a tarde é laranja escura...

5/05/09.

O lago do amor.

No lago do amor as capivaras se banham tranquilamente.
Enquanto isto, o vento balança as árvores,
e derruba as folhas,
que caem suavemente nas águas.
Os amantes assistem.

Sentado num desses bancos, ante o cercado
que os governantes colocaram
eu penso no amor
tal como deve pensar aquele passarinho que pousa nas costas
[das capivaras e canta alegremente.

Penso no amor da mesma maneira que o vento deve pensar quando balança as árvores
derruba as folhas
e refresca as pernas das moças sentadas nos bancos junto com [seus namorados.

Eu penso, meus leitores, no amor da mesma maneira que deve pensar este lago
quando recebe em seu corpo o sol, a lua, e o céu estrelado.

E pensando, me maravilho
me sinto eterno,
e me sinto amado.
04/09/2009.

À pé

Eia, vinte e sete anos
quase trinta
quase trinta, Deus do Céu,
e nem uma moto ainda!

Eu devia ter no máximo dez anos;
meu irmão, uns oito;
a mãe demorava,
o pai certamente não vinha,
então eu falava: vamos!

Do centro da cidade de Dourados,
à nossa casa na Cohab 2,
ganhava quem chegava primeiro...

No mínimo eu era um desses heróis de filmes japoneses:
Jaspion, Giraya, Pegasus e sei lá mais o quê!
Ou então, Airton Senna da Silva contra Alan Prost.
Vencia quem chegava primeiro...

Em Campo Grande, a mesma coisa:
o vô enraivecia, a avó rezava: quem toma conta destes meninos?

Descíamos do ônibus bem ali no primeiro ponto da 26,
e até à escola Manoel Ignácio de Souza,
vencia quem chegava primeiro...

Sob os trilhos, pisoteando cascalhos
olhávamos os Exércitos e seus soldados:
– Vai ser um, mano?
– Vou nada!

Nem recruta, nem soldado, nem cabo;
vim saber depois: poeta,
escritor,
garçom revoltado,
filósofo,
professor.

Nunca podendo comprar uma moto, um carro
sempre endividado com as despesas de casa
eu andei mais do que um diabo
do que um anjo sem asa.

Ao menos pensei muito na vida
nos livros
e me tornei sensível, sensivelmente poeta...
03/08/09

As estrelas no seminário Maria Mãe da Igreja.

Nada pior do que ver as estrelas
no seminário Maria Mãe da Igreja:
lá a Filosofia encobre a vista do poeta...

Do poeta e do astrólogo.
Enquanto este último enxerga os desígnios através dos símbolos,
o poeta vê somente a beleza...

Ah, quem dera os seminaristas,
antes de serem filósofos,
fossem astrólogos...
Ou, simplesmente poetas...

Pior do que ver as estrelas no seminário Maria Mãe da Igreja
é ver a luz da cidade com olhos de filósofo:
a maioria acaba pulando o muro...

A avenida de minha vida.

É no início da Elias Zahran que eu termino,
bem ali onde as cruzes e as imagens acabam sendo aceitas...

Mas enquanto não findo,
a avenida de minha vida é de ensino e aprendizado em direção ao [centro:
no meio da Afonso Pena demonstro que a vida é um jogo,
que para sobreviver é preciso gritar,
estar sempre apressado,
buzinar muito;
enquanto que lá nos altos, no fim,
aprendo que a vida deve ser vivida com música,
em harmonia com a natureza e consigo mesmo...

A avenida de minha vida nasce e morre dentro de mim...

16/02/09

A rodoviária central de minha infância.

Do mesmo modo que não sabia que iria me tornar poeta,
eu ignorava,
na ignorância própria dos meninos de doze anos
o fato de que a rodoviária central fosse feia.

Para ser mais exato,
naquele tempo não me detinha ao aspecto do prédio
às suas escadas, guichês, bares, lanchonetes e restaurantes.
O meu olhar se detinha nos pombos,
que comiam os milhos de pipoca que eu e meu irmão jogávamos,
e que voavam sempre que se aproximavam os ônibus...

Saber onde moravam, onde se escondiam,
e como eles nunca eram atropelados,
me ocupava muito mais do que o rosto de alguma menina bonita...

Depois dos pombos, e antes, bem antes das meninas,
ali embaixo da saia da mãe
tratava de decorar o destino dos ônibus:
Um ia para o Aero Rancho
outro, para Cophavila...

Ignorava também que a rodoviária central fosse pobre,
que fosse um lugar para pobres.
Não sabia que aqueles rapazes mal vestidos,
os quais a minha mãe chamava de trombadinhas,
fossem seres humanos viciados em crack, a droga do demônio.

Não sabia que aquelas mulheres gordas ou muito magras,
com muito batom vermelho na boca, e lápis escuro no rosto,
fossem prostitutas,
mulheres da vida suja.

Eu não sabia que os pipoqueiros
que nos entregava os saquinhos de pipoca com um sorriso imenso [no rosto,
era gente com dificuldades financeira de todo tipo.

Eu só sabia dos pombos,
e por isso não achava que a rodoviária central fosse feia...

7/03/09

Nas tardezinhas do Parque das Nações Indígenas

Nas tardezinhas do Parque das Nações Indígenas
o sol cai no meio do lago.
Quem nunca presenciou este evento maravilhoso
não sabe o que é ser majestoso,
e da vida tem um conhecimento muito vago.

Cada vez mais os apreciadores do pôr-do-sol são raros...
O dia-a-dia de muitos não permite a proeza,
de contemplar o que de belo tem a Natureza,
e por isso estão ficando loucos,
estressados,
pensando apenas em dinheiro.

São indignas dos espetáculos favoráveis,
merecem apenas a fúria da Mãe que os menospreza...

Já eu,
eu fico aqui sentado
apreciando as sutilezas
deste astro invejado.

E quando a lua chega,
com as estrelas ao seu lado,
eu apenas agradeço,
ao que de graça me foi dado...

24/02/2009

Na Paróquia Nossa Senhora da Conceição Aparecida.

Na paróquia onde o padre Luciano Scampini é pároco há mais de [trinta anos
Os fiéis batem palmas, cantam, ajoelham e rezam.

Vestida de azul,
me convida ao arrependimento,
me abre para o amor.

Ah, minha Senhora
mãe de meu Senhor
por que eu não disse sim
quando o Pai me chamou?

Por que insisto em ser um filho pródigo
que vai e volta e nunca fica?
Por que teimo tanto em me sujar na lama deste chão?

Não fossem as trevas na minha alma
seria um grande vicentino
um grande pregador.

O padre Luciano continuaria contando comigo
na liderança dos jovens
dos jovens do Senhor.

Mariza, a líder do grupo de oração,
Me veria louvando todas as terças-feiras,
dando testemunhos,
escutando a sua pregação.

Aderbal e sua esposa
não veriam outra coisa
a não ser um homem de oração.

O seu Eduardo
que com a sua guitarra dá um toque de blues
aos hinos litúrgicos,
sempre me veria, rindo, cantando.

Nossa Senhora, lá no alto dos céus,
me veria consagrando o Corpo de Seu Filho,
na Transubstanciação.

Não obstante,
eu disse não;
oh, meu Deus, eu disse não...
04/09/09

O lago do amor

2009-09-15T11:46:00.000-07:00

No lago do amor as capivaras se banham tranquilamente.
Enquanto isto, o vento balança as árvores,
e derruba as folhas,
que caem suavemente nas águas.
Os amantes assistem.

Sentado num desses bancos,
ante o cercado que os governantes colocaram
eu penso no amor
tal como deve pensar aquele passarinho que pousa nas costas das capivaras e canta alegremente.

Penso no amor da mesma maneira que o vento deve pensar quando balança as árvores
derruba as folhas
e refresca as pernas das moças sentadas nos bancos junto com seus namorados.

Eu penso, meus leitores,
no amor da mesma maneira que deve pensar este lago
quando recebe em seu corpo o sol, a lua, e o céu estrelado.

E pensando, me maravilho me sinto eterno, e me sinto amado.

À pé

2009-09-15T11:41:00.000-07:00

Eia, vinte e sete anos
quase trinta
quase trinta, Deus do Céu,
e nem uma moto ainda!

Eu devia ter no máximo dez anos
meu irmão, uns oito;
a mãe demorava,
o pai certamente não vinha,
então eu falava: vamos!

Do centro da cidade de Dourados,
à nossa casa na Cohab 2,
ganhava quem chegava primeiro...

No mínimo eu era
um desses heróis de filmes japoneses: Jaspion, Giraya, Pegasus e sei lá mais o quê!
Ou então, Airton Senna da Silva contra Nelson Piquet.
Vencia quem chegava primeiro...

Em Campo Grande, a mesma coisa:
o vô enraivecia, a avó rezava: quem toma conta destes meninos?
Descíamos do ônibus bem ali no primeiro ponto da 26 de Agosto,
e até à escola Manoel Ignácio de Souza,
vencia quem chegava primeiro...

Sob os trilhos, pisoteando cascalhos
olhávamos os Exércitos e seus soldados:
– Vai ser um, mano?
– Vou nada!

Nem recruta,
nem soldado,
nem cabo;
vim saber depois: poeta,
escritor,
garçom revoltado,
filósofo,
professor.

Nunca podendo comprar uma moto, um carro
sempre endividado com as despesas de casa
eu andei mais do que um diabo
do que um anjo sem asa.

Ao menos pensei muito na vida nos livros
e me tornei sensível, sensivelmente poeta...

Na praça Ari Coelho

2009-09-15T11:37:00.001-07:00

Na praça Ari Coelho
também sou um velho jogador de damas que perde, vence, ri e debocha...

Como é prazeroso esquecer a vida em cima de um tabuleiro durante a partida!
Nada de conflitos existenciais,
nada de filosofias,
nada de questões éticas ou morais:
só a partida, a tática da partida, e nada mais...

Que importa o problema do ser?
Se a essência precede ou não a existência?
Que importa a teoria do conhecimento?
Se o realismo objetivo é o que mais convence?
Que importância tem a questão Deus?
Se Ele existe ou não; e existindo, como ele é?, como devo agir, como devo ser?

Na praça Ari Coelho
junto com outros jogadores
não sou filósofo, não sou poeta, não sou professor nem nada: apenas jogo.
Lá ninguém me escuta falar de Sócrates, Platão, Aristóteles, Kant, Apel ou Nietzsche.
Não falo de Proust, de Baudelaire, de Rimbaud.
Não falo sobre as teorias científicas.
Me calo diante das possíveis formas de governo, não ensino, não levo ninguém à reflexão!

Repito: apenas jogo,
e perco,
e ganho,
e dou risadas, olhando por cima das lentes dos óculos...

Glauber da Rocha

nOVela Virtual

2009-07-05T17:48:00.000-07:00

NOME DA NOVELA: NOVELA VIRTUAL; OU, NO CAMINHO DAS ÍNDIAS II - O REVERSO, OU MELHOR: TUDO O QUE NÃO ACONTECEU NAS TELINHAS DA GLOBO MAS ACONTECEU AQUI NA BLOGOSFERA É SÓ NÃO VÊ QUEM NÃO QUER!

Excelente para estudiosos da psicologia humana, para filósofos da sedução. Típicamente brasileira, uma história linda que revela um final surpreendente.

Uma produção de Glauber da Rocha Blogs.

Personagens principais: Júlio e Érica Patrícia

Coadjuvantes: vários.

*****************************************

Júlio, rapaz de 27 anos, estava de férias. Não queria outra coisa a não ser diversão. A primeira coisa que fez foi entrar num desses sites de relacionamento. Encontrou um, chamado Baddo, e começou a flertar com todas que via pela frente. Conheceu uma, duas, três. Mas, de repente, uma morena de olhos verdes, de 26 anos, bem bonita, começou a lhe dar atenção.

Ela tinha umas seis fotos no perfil, e estava sozinha em todas elas - havia uma que estava com os seus poodles em volta. Dava a impressão de ser uma jovem sozinha, carente, precisando de um grande amor (homem). Não era muito bem o que Júlio queria, romance. O que Júlio queria era mesmo uma morena bonita de olhos verdes, de seios firmes e redondos. Era isso o que ele queria...

* * *

Júlio - sábado, 27 junho 2009 22:48

Vem cá, como que uma mulher de apenas 26 anos pode falar três idiomas assim?

Júlio - Fiquei curioso.

***********************************************

Érika Patrícia - domingo, 28 junho 2009 17:56

COMO ASSIM DE APENAS 26 ANOS, EU QUE NÃO ENTENDI::::????? ATÉ PORQUE MINHA FAMILIA É TRADICIONAL E A EDUCAÇÃO SEMPRE ESTEVE PRESENTE EM NOSSO LAR, E ESTUDAR NOVOS IDIOMAS DESDE CRIANÇA É UM ATO SAGRADO. ENTÃO EU NÃO VEJO O SEU ESPANTO.

Érika Patrícia - ::?????????

* * *

Júlio - domingo, 28 junho 2009 22:22

Mesmo? Pensei que vc fosse alguém que começou do zero, que trabalha e estuda ao mesmo tempo. Por isso o espanto. No mais, nem todos que vem de uma boa família dão valor... Assim como nem todos que falam vários idiomas tem uma compreensão ampla da realidade. Existe grandes pensadores com dificuldades de idiomas. vc está fazendo faculdade ou já terminou?

Érika Patrícia - CONCORDO PLENAMENTE

Júlio - Eu mesmo tenho uma dificuldade enorme. Ou, porque sempre fui deixando para frente, lá na frente... Gosta de fazer o quê?

Érika Patrícia - só um minutinho

Érika Patrícia - já volto

Júlio - ok

Érika Patrícia - vc é de onde?

Érika Patrícia - ?

Júlio - daqui mesmo, de Campo Grande, moro no Planalto

Júlio - e vc?

Érika Patrícia - eu conheço o planalto eu já morei ai também

Júlio - mesmo? perto da onde?

Érika Patrícia - hum... perto desse hospital

Érika Patrícia - não me lembro mais o nome da rua

Érika Patrícia - até porque eu não sou daqui de Campo Grande, só estou morando. EU SOU MINEIRA

Érika Patrícia - VC SABE QUAL O HOSPITAL? ACHO QUE É DE PESSOAS QUE TEM PROBLEMAS MENTAIS

Júlio - esse mesmo

Júlio - é aqui perto

Júlio - que bacana, quer dizer que vc é mineira, é?

Érika Patrícia - ISSO MESMO!

Júlio - Legal, lá?

Júlio - quero dizer: gostava muito?

Érika Patrícia - AMO MINAS, É LUGAR MARAVILHOSO

Júlio - desculpe, caiu a net. ainda não conheço, minas

Júlio - espero conhecer

Júlio - gosta de viajar?

Érika Patrícia - AMO VIAJAR

Júlio - já foi a França tb?

Érika Patrícia - ANO PASSADO EU IA PARA O JAPÃO, MAIS ANDO COM MEU TEMPO TÃO CORRIDO QUE NÃO ESTÁ DANO TEMPO PRA ORGANIZAR AS COISAS

Érika Patrícia - FRANÇA, AMO

Érika Patrícia - MAIS AINDA NÃO FUI

Érika Patrícia - TENHO ALGUNS PROJETOS

Júlio - de viagem?

Érika Patrícia - TAMBÉM, MAIS NO MOMENTO ESTOU FOCADA EM PROJETOS AQUI MESMO EM CAMPO GRANDE

Júlio - ah, sim, fiquei curioso

Érika Patrícia - pois é.... mais no momento não posso divulgar

Érika Patrícia - estou esperando ficar 100% certo

Érika Patrícia - ai sim, posso falar

Érika Patrícia - sory

Júlio - está certa

Júlio - eu também não gosto muito de falar quando não está cem por cento

Érika Patrícia - pois é, eu também

Érika Patrícia - kkk

Júlio - rsrs

Érika Patrícia - o que vc faz?

Júlio - dou aula

Érika Patrícia - hum

Érika Patrícia - de que?

Érika Patrícia - ?

Júlio - Literatura.

Érika Patrícia - hum, legal

Érika Patrícia - aonde?

Érika Patrícia - cadê você?

Júlio - caiu de novo, a net. E vc, faz o quê?

Érika Patrícia - legal

Júlio - gosta?

Érika Patrícia - sou design,

Érika Patrícia - de interiores ( casa etc)

Érika Patrícia - queria fazer arquitetura, mas cálculos não é comigo não

Érika Patrícia - agora design é minha cara mesma

Júlio - bom, né, descobrir o que gostamos de fazer...

Érika Patrícia - bom.... vou sair agora

Érika Patrícia - depois nos falamos mais

Júlio - ok

Érika Patrícia - ops té mais

Júlio - té

Érika Patrícia - xau

Érika Patrícia - foi um prazer

Júlio - Tb. domingo, 28 junho 2009 23:18

* Para continuar a leitura da novela, click aqui

Não disse?

2009-06-01T10:01:00.001-07:00

Não disse?
O prefeito ainda não sabe o motivo que Campo Grande não foi sede da copa do mundo de 2010...
Quer que eu repito?
Nunca investiu no fotebol da cidade, e agora quer retorno?
Veja o que escrevi já no começo desta campanha acessando aqui.

OUTROS AUTORES

2009-05-29T12:36:00.000-07:00

A cultura de Campo Grande precisa ser valorizada, pois, aqui há muita coisa boa passando despercebida, por vários fatores, menos o talento. Na tentativa de ajuntar os nossos escritores, os nossos artistas plásticos, poetas e poetizas que tive a iniciativa de ir atrás deles e convidá-los para participarem no Campo Grande, a Capital de Meus Poemas. Se tudo der certo, isto pode até virar livro, uma vez que a união faz a força e o Fic está aí para isto.
Neste contexto, já estão confimadas a presença da escritora e artista plástica Hyali Barros, que escreve noReinventando Cores; o escritor Adailton de Carvalho Xavier a escritora Tânia Mara e quem sabe a escritora, Maria Cecília, a Mah, que escreve no seu blog: Anaalgésico. Assim que os textos forem chegando, publicarei-os aqui. Esperem que gostem e apreciem.

A Rodoviária Central de Minha Infância.

2009-05-07T17:46:00.000-07:00

Do mesmo modo que eu não sabia que iria me tornar poeta,
eu ignorava,
na ignorância própria dos meninos de doze anos,
o fato de que a rodoviária central fosse feia.

Para ser mais exato,
naquele tempo não me detinha ao aspecto do prédio;
às suas escadas, guichês, bares, lanchonetes e restaurantes.
O meu olho se fixava nos pombos,
que comiam os milhos de pipóca que eu e meu irmão jogávamos,
e que voavam sempre que se aproximavam os ônibus...

Saber onde moravam, onde se escondiam,
e como eles nunca eram atropelados,
me ocupava muito mais que o rosto de alguma menina bonita...

Depois dos pombos, e antes, bem antes das meninas,
ali embaixo da saia da mãe
tratava de decorar o destino dos lotações:
o Jardim Noroeste ia para a casa de minhas primas,
o Parati, para casa do meu tio,
um outro ia para Iracy Coelho,
e depois deste vinha o nosso, para o Aero Rancho,
onde morávamos na casa de meu avô...

Ignorava também que a rodoviária central fosse pobre,
que fosse um lugar para pobres.
Não sabia que aqueles rapazes mal vestidos,
os quais a minha mãe chamava de trombadinhas,
fossem seres humanos viciados em crack, a droga do demônio.

Não sabia que aquelas mulheres gordas ou muito magras,
com muito batom vermelho na boca, e lápis escuro no rosto,
fossem prostitutas,
mulheres da vida.

Eu não sabia que aqueles pipoqueiros,
que nos entregavam os saquinhos de pipoca com um sorriso imenso no rosto,
era gente que tinha dificuldades financeiras de todo tipo.

Eu só sabia dos pombos,
e por isso não achava que a rodoviária central fosse feia...

Glauber da Rocha.

Junto com o sol.

2009-05-05T15:50:00.000-07:00

Depois de um dia inteiro lecionando,
eu saio da escola Vespasiano Martins,
e vejo o sol se pondo por detrás das casas.

A tarde é laranjada.

Desço a rua, pego a Fernando Correa da Costa
e lá adiante, novamente o sol,
se escondendo agora atrás da ponte onde o trem passava...

Enquanto os carros passam apressados ao meu lado,
eu caminho com meus passos onde já não sou mais professor
e olho com olhos de aprendiz o grande astro
pintando a tardezinha de nossa cidade
e ensinando que a vida é amor...

Subo a rua do trilho, passo pelo camelódromo,
faço a volta,
e logo ali, na Afonso Pena,
novamente eu vejo o sol se escondendo
para além da paróquia Perpétuo Socorro
onde a igreja faz novenas...

Atravesso o rio prosa
subo a dr. João Rosa Pires
e novamente eu vejo o sol se pondo,
logo atrás das três grandes araras...
A tarde começa ficar escura.

Passo pela cabeça de boi,
subo a Júlio de Castilho
onde o sol já se foi, junto com os trilhos...

Na tamandaré,
a tarde é laranja escura...

Glauber da Rocha.

visitantes on-line

2009-05-04T18:00:00.001-07:00

Não falei que ia colocar alguma coisa aqui no meu blog?
Coloquei o marcador de visitas on-line.
Já é uma coisa.
Ando um pouco sem inspiração para falar da nossa cidade...

Sobre as visitas no meu blog

2009-04-28T21:02:00.000-07:00

Este blog anda meio para baixo, devagar prá caramba. Mas também, o autor desleixou... Podem deixar. Daqui um tempo melhorarei tudo isto aqui. Vou colocar fotos das baladas, fotos de shows, enfim, até sobre a nossa História. Me aguardem e verão, ou eu não me chamo Glauber da Rocha!

Meus sentimentos ao acadêmico Emerson Guimarães Leites, 24 anos.

2009-04-15T19:26:00.000-07:00

Aqui fica os meus sentimentos pelo acadêmico Emerson Guimarães Leite, 24 anos, encontrado morto no campus da UFMS. Prefiro não comentar o caso, dar a minha opinião se foi suicídio ou não. Que Deus o ilumine e conforte seus famíliares.
Mais informações: Campo Grande News.

CITY TOUR EM C.G. M-S

2009-03-20T23:20:00.000-07:00

Não há vista melhor que aquela que podemos olhar por cima, a começar no nosso dia-a-dia, quando olhamos para as pessoas. por isso, aconselho ao turista que acaba de chegar em Campo Grande que primeiramente dê uma volta no nosso city tour, esse ônibus sem teto e com assentos lá em cima - não é como os bondinhos do pão-de-açucar, mas já e alguma coisa...

Depois de conhecer as nossas maravilhas - esse ônibus só mostra o que a cidade tem de bom - falo para o turista não contentar-se com pouco. E, para quem chegou de avião, não contente-se apenas com o nosso aeroporto: dê uma passadinha lá na rodoviária central também. Lá é um lixro que vale a pena ver, desde as prostitutas que ninguém quer comer aos mendigos caídos nas calçadas depois de passarem o dia inteiro bebendo corote de pinga e fumando os cigarros assassinos do Paraguai.

Ah, e nao se esqueça de passar os olhos nos drogados, ali tem um monte de viciados em zuka, em crack, em melado e assim por diante. E, caso dê fome, não come os salgados vendidos ali dentro da rodoviária, porque é gatantia de uma boa dor de barriga.

entretanto, se o turista sair decepcionado deste belo cartão-postal, não custa nada pegar a marginal e ir até à nova rodoviária, cuja construção parou faz tempo. O único problema no percurso é o mau cheiro, mas, basta você fechar as janelas do seu táxi - digo taxi para você nãos ser assaltado na tarifa do vale trasnporte, uma das maiores do país, que é o valor de 2, 50 - e pedir para o motorista ligar o ar condicionado.

Mas, vou logo avisando: se você conseguiu chegar até a nova rodoviária, e quiser entrar, prossiga apenas se estiver usando calça jeans, pois o mato é grande e os carrapichos são muitos. Não se esqueça também de estar armado ou de facão ou de revólver, uma vez que ninguém sabe o que pode sair lá de dentro, se uma onça, se algum bandido, se o prefeito...

Mas, se for o prefeito, finjas que está num safári, e pode atirar, que é veado!

Quer um conselho? Não de um turisnólogo mas de um amigo? Esqueça que a nova rodoviária existe. Se o prefeito já esqueceu, por que você que nem dessa cidade é não pode esquecer? E por favor, na volta, não passe perto dos nossos córregos, nem vai em nossos lagos, porque tenho vergonha só de lembrar que eles fazem parte de nossa cidade. No lugar de perder o seu tempo com isso, vá até o estádio Morenão.

Sim, ali é uma beleza de se contemplar, principalmente se você gosta de antiguidades. Mas, tome cuidado: a qualquer momento aquilo pode desabar sobre a sua cabeça. Não entre, até mesmo porque você provavelmente nunca verá uma partida de futebol ali, e se ver, ou é uma entre anões ou uma entre pernas de pau.

Contudo, já que você está pertinho da universidade federal, aproveite a oportunidade para conhecer o nosso maior centro universitário da cidade. Ali você poderá ver muita gente bonita; e, se você gosta de ver a desigualdade social, verá muitas ricos ocupando o lugar que, teoricamente, deveria ser dos pobres injustiçados.

Bom, mas isso você já deve estar acostumado, ainda mais se você é brasileiro. Por outro lado, se te enjoa ver os burgueses, há um programa divertidíssimo que podes fazer, que é ver ladrões de terno e gravata. Não, não é no presídio de segurança máxima, nem muito menos na Igreja Universal do Reino do Seu Dinheiro. É lá no Parque dos Poderes! Mas, já vai aqui um aviso: cuidado com os animais na pistas - esses são animais mesmo...

Glauber da Rocha.

O aumento da tarifa do vale transporte em Campo Grande

2009-03-10T23:45:00.001-07:00

No dia 1° de Março, nós, usuários do ônibus coletivo em Campo Grande, passamos a pagar 1,50 pelo vale transporte. Foi um belo presente, e até agora eu fico pasmo pelo aumento não ter começado somente no dia 1° de Maio, dia do trabalhador.
Segundo as autoridades, seremos amplamente beneficiados com este aumento: haverá mais ônibus nos horários de pico, os pontos de ônibus ganharão coberturas, e seremos mais felizes. Portanto, não há o que reclamar com este grande avanço: uma Campo Grande Melhor certamente virá.
O engraçado é que de todas as capitais do país, somos uma das menores. Cidades maiores que a nossa, como Curitiba (2,20 R$), Campinas (2,50 R$), Salvador (2,20 R$) e Teresinha (1,87 R$) perdem em longe para a gente em relação às tarifas de ônibus. Só perdemos para a Florianópolis (2,70 R$), e, contra a grandíssima São Paulo, ficamos no 0 a 0.
Não é algo para refletir? Como que cidades bem maiores que a nossa possuem uma tarifa bem menor? É por que os trabalhadores de lá são mais pobres que a gente? Ou por que os donos das empresas de transporte coletivo são mais bonzinhos do que os de cá? Há uma outra hipótese: talvez os prefeitos dessas cidades são...
A desculpa dos empresários é que houve um aumento do preço do combustível. Por outro lado, em junho do ano passado o barril do petróleo era de 150 dólares, e hoje não passa dos 40... Mas, isso é uma outra questão. O que está em pauta aqui é o seu bolso, caso você dependa desta terrível condução, onde motorista, muitas das vezes, é obrigado a desempenhar três papéis: cobrar, dar troco, e dirigir. Agora eu pergunto: se é proibido o motorista falar no celular, porque é permitido dar troco? Não vejo a hora de haver uma campanha deste tipo: motorista, não seja cobrador enquanto dirige...
Bom, por mês você gastará 10 R$ a mais em seu orçamento com ônibus – quanto aos empresários, um pouco menos que isso. O que importa é que no fim das contas quem sairá em prejuízo é você. E você poderá dizer: mas 10 R$ não é nada, e com isso, estará contribuindo com o enriquecimento rápido de uma minoria: enquanto você leva uma vida inteira de escravo, eles montam em suas costas e zombam de sua inocência...

As estrelas, no seminário Maria Mãe da Igreja.

2009-03-02T19:03:00.001-08:00

Nada pior do que ver as estrelas
No seminário Maria Mãe da Igreja:
Lá a Filosofia encobre a vista do poeta...

Do poeta e do astrólogo.
Enquanto este enxerga os desígnios através dos símbolos,
O poeta vê somente a beleza.

Ah, quem dera os seminaristas,
antes de serem filósofos,
fossem astrólogos...
Ou, simplesmente poetas...

Pior do que ver as estrelas no seminário Maria Mãe da Igreja
É ver a luz da cidade com os olhos de filósofo:
A maioria acaba pulando o muro...

Glauber da Rocha

As estrelas, no seminário Maria Mãoe da Igreja.

2009-03-02T19:03:00.000-08:00

É no ínicio da Elias Zahran que eu termino

2009-02-16T13:14:00.000-08:00

É no início da Elias Zahran que eu termino,
bem ali aonde as cruzes e as imagens acabam sendo aceitas...

Mas, enquanto não findo,
a avenida de minha vida é de ensino e aprendizado em direção ao centro:
na praça Ari Coelho entendo que para sobreviver é preciso brigar muito
estar sempre apressado,
e buzinar o quanto possível;
na praça do Rádio Clube explico que a vida deve ser vivida com música,
em harmonia com a natureza,
com o próximo e consigo mesmo.

2009-02-12T08:35:00.001-08:00

Nas tardezinhas do Parque das Nações Indígenas

o sol cai no meio do Lago.

Quem nunca presenciou este evento maravilhoso

Não sabe o que é ser majestoso

E da vida tem um conhecimento muito vago.

Cada vez mais os apreciadores do pôr-do-sol são raros...

O dia-a-dia de muitos não permite a proeza

de contemplar o que de belo tem a Natureza

e por isso estão ficando loucos.

Gente estressada, mal-humorada, sem graça

e insuportável.

Só pensam no dinheiro e mais nada.

São indignas dos espetáculos favoráveis

merecem apenas a fúria da Mãe que menosprezam...

Já eu, eu fico aqui sentado,

apreciando as sutilezas

deste astro invejado.

E quando a Lua chega,

com as estrelas ao seu lado,

eu apenas agradeço,

ao que de graça me foi dado...

Glauber da Rocha

Zé Carlos e a Literatura

2009-02-09T12:30:00.001-08:00

Elias, o grande – não o da Bíblia, mas o daqui da minha cidade – achou engraçado quando soube que o namorado de uma de suas netas queria ser escritor. Ele, também, desejou isso, na inocência de sua juventude. Mas só foi ver como era a vida dos escritores – escritor, jornalista, radialista, professor e vereador são tudo a mesma coisa, desculpe falar – bem, só foi ver como era a vida dos escritores que pegou os seus dois romances, um livros de contos, um de poesia e tocou fogo.
– Tocou fogo, Elias?
– Toquei.
– Por que?
– Por que, por que... Você sabe que o fogo e o divino estão muito próximos, não sabe?
– Sei.
– Pois então. Foi uma forma de exorcizar. De não sair perdendo. De esquecer os dez anos de erro. De tudo o que deixei de fazer, de ganhar, de viver por um troço que não trás felicidade a ninguém.
– Tem escritores que são felizes, Elias.
– Quem?
– Sei lá. Algum.
– Não conheço...
Eu também não conheço. Está aí uma coisa que eu nunca vi: um escritor feliz. São realizados, mas felizes, muito difícil. Para ser feliz com a Literatura, só sendo um santo. E o santo é feliz por que tem Deus, mais nada. E o escritor, só tem a Literatura. Ele até pode aparecer na capa da revista dando um sorriso, passando a imagem de que é feliz com a Literatura. Vejam as fotos do Jorge Amado. Do Manoel de Barros. De todos esses que já morreram ou que estão vivos. Estão todos felizes. Mas, quem não ficaria feliz para pousar uma de escritor consagrado nessas revistas famosas? Até um sujeito despojado como eu...
Mas, voltando à estória: Elias, o grande. Hoje já é avô. Nos Domingos, a família aparece, para o almoço. E num desses Domingos, uma de suas netas trouxe o namorado, Zé Carlos. Foi, mas por insistência da namorada, porque a sua vontade mesmo era a de ficar na frente do computador, trabalhando no livro que estava escrevendo. Na primeira oportunidade que teve, Elias sentou ao lado dos dois.
– Trabalha?, perguntou ele, para Zé Carlos.
– Sim.
– Onde?
– No cartório do meu pai.
– Ouvi dizer que você é escritor...
– Sim.
– Eu, quando era jovem, era metido a escritor também.
– Vô! – disse a namorada, lhe censurando.
– Era? Interessante. A conversa começou a melhorar. Pensei que o senhor só falava de negócios...
Um consolo: se não estava em casa escrevendo, pelo menos iria falar sobre Literatura.
– Não. Na verdade, não sei. Será que eu falo só de negócios? Para um empresário, o mundo é um negócio. Se falo que viajei, quem escuta pensa que estou fazendo propaganda. E no fim das contas, estou. Querendo ou não, estou. A vida é uma droga, meu filho.
Elias é assim mesmo dentro de casa: brincalhão.
– Daí, meu filho, eu fui vendo as coisas. Vi a vida do escritor, do quanto que ele ganha. E descobri que trabalha-se muito e ganha-se pouco.
– ...
– Sem contar que aparecer na capa de revista famosa só é grandes coisas para os escritores do anonimato e para o possível comprador...
– Vô!
– Calma, minha neta, só estou conversando com o rapaz...
– Pode falar, seu Elias.
– O que eu estava falando mesmo?
– Sobre os escritores.
– Ah, sim. Não vale a pena. Agora, vou deixar vocês à vontade. Fique á vontade, meu amigo.
E saiu de perto.
– Seu avô é engraçado...
– Achou?
– Achei.

* * *

Nesta época Zé Carlos estava escrevendo um romance que falava sobre o tráfego de drogas na cidade. Foi à fundo. Entrava e saia das bocas de fumo, comprando droga e nunca usando. Jogava fora, nos terrenos baldios. Fez amizade com alguns donos de boca de fumo, com traficantes, foi ao Paraguai e voltou três vezes. Os policiais estavam no meio. Não todos, é claro. E nem a maioria, vale lembrar. Mas, estavam no meio.
Ao tempo de dois anos, Zé Carlos terminou o seu romance. Deu para alguns profissionais ler: o que ele levou dois anos para escrever não passava de jornalístico.
– Jornalístico?
– Sim.
– Não tem nada de literário?
– Tem.
– Mas?
– Não deixa de ser jornalístico.
Dois anos. Tempo para ter noivado, casado e tido um filho. Ou então, montado um negócio, prosperado, ficado quem sabe quase rico. Jornalístico! Não há nada pior para um escritor saber que o que ele escreve não é Literatura pura. Lembrou-se de Elias. Tocar fogo? Lembrou-se de Cristo: homem sábio este, não ter escrito uma linha! E lembrou-se de Sócrates, outro sábio. E lembrou-se de todas as pessoas que não liam romances, contos, e poesias mas devoravam livros de Direito, Administração, Psicologia, Marketing, Web Designe e auto-ajuda. O fogo tem uma relação muito próximo com o divino...
Não tocou fogo. Procurou as grandes editoras, foi recusado. Tentou uma na cidade mesmo. Uma editora que estava mais para gráfica do que para editora de verdade. Pagou pela edição. Fez o contrato: eles iam distribuir os livros nas livrarias, fazer propagandas, e Zé Carlo ia receber conforme as vendas. Três meses depois, a editora fechou. Todo mundo sumiu, desapareceu. Deram o calote nele e em mais outros escritores. Foi às livrarias, tentar recolher o que era seu. Não conseguiu, porque não tinha a nota.
– Mas quem escreveu essa porcaria de livro fui eu!
– Eu sei. Mas você precisa provar que o direito da venda é sua. Vai atrás do dono da editora e pegue com ele o contrato que fizemos.
– Mas, como que vou atrás dele, se ele desapareceu do mapa?
– Aí eu não posso fazer nada, Zé.
Zé, Zé, Zé: Elias tem razão. Resolveu nunca mais escrever, a não ser no Inferno. Meses depois, a polícia apareceu na porta do cartório do seu pai. Foi um escândalo! Seu João, desesperado e com as mãos na cabeça, pediu pelo amor de Deus, policiais, saiam da frente do meu cartório, isso pega mal, vocês querem me ver aonde, na sarjeta? É isso? Saiam daqui, eu sou honesto!
– Calma, senhor. Estamos atrás de José Carlos de Almeida. É você?
– Não.
– Conhece?
– Conheço.
– O que ele é seu?
– Filho.
– Ele se encontra?
– Sim.
– Pode chamá-lo?
Chamou José. Ao contrário dos tempos antigos, José não foi jogado para dentro do camburão: foi no banco da frente. Também, não foi tratado com indiferença: o que estava na direção foi conversando com ele. Na delegacia, o delegado não lhe deu uma surra, nem o torturou. Os tempos são outros. Mas, os procedimentos eram os mesmos: que ele confessasse...
– Confessar o quê?
– Que você faz parte do grupo do Mauro.
– Não sei de quem você está falando.
– Foi você quem matou o Julio, o Alves, e o Silveirinha.
– Quem são esses?
– Vai dizer que não sabe quem são?
– Se o senhor me falar, talvez sim.
– Você viu como ele é cínico, Joarez? – disse o delegado para o amigo policial.
– Esse sujeito merece uma surra, delegado. Traficante acagüete, caluniador da polícia, um sujeito desse merece ser atropelado.
– Atropelado?
Foi uma semana e meia para convencê-los que não era nada daquilo. Saiu da cadeia, voltou para casa. Teve vontade de escrever sobre isso. Por pouco não cedeu, diante do erro. Viver é preciso, escrever não. Foi até à namorada, neta do Elias, o grande, pedi-la em casamento. Aproveitou a ocasião e esboçou um projeto com o avô dela. Era uma empresa de fest food, que iria acabar com o Bob’s e o MacDonald’s. Elias, o grandíssimo, o maior, o empresário dos empresário, disse que ia pensar na idéia. Semanas depois, Zé Carlos casou. Um ano após, teve um filho. Hoje trabalha para Elias. Sempre que pode, fala do projeto. Mas Elias sabe que, para Zé Carlos realizá-lo, necessário é dizer para ele que não...

Glauber da Rocha.

2009-02-03T08:14:00.001-08:00

Veja os sites também: Blog das Letras e Meus Contos e Romances.

Copa do Mundo no Mato, por que não?

2009-01-28T22:14:00.000-08:00

Se, eu disse se o Brasil for confirmado no próximo dia 30 como país-sede da copa do mundo, Campo Grande pode ser palco deste campeonato para lá de milionário. Portanto, toda e qualquer estratégia para comer uma fatia deste bolo de ouro está valendo. O nosso maior inimigo – nessas horas, o adversário é inimigo mesmo – já compreendeu o lance da jogada logo no inicio do campo, no tiro de meta da grande área, e chegou a afirmar gritando – nessas horas, necessário é gritar e falar mais alto – que Rogério Cene é mato-grossense nato, desde criancinha. Tiveram que corrigi-lo, coitado. Mas, está valendo.
Eu não estava perto quando os inspetores da FIFA disseram estar preocupados com o fato de o Mato Grosso do Sul não ter tradição no fotebol. Olha só a palavra que eles usaram: tradição. Pomba, desde que somos gente, nós, sul-matogrossenses, jogamos fotebol! Só não lotamos o Morenão. Mas, na quarta e no domingo é sagrado: estamos diante da tevê, torcendo para um time paulista ou outro: paulista, carioca, fluminense, e etc. Essa era a hora de não gritar, mas dizer: ei, espertinho, politicozinho, para Copa do Mundo não precisa de tradição, até quem odeia fotebol acaba acompanhando!
Mas, tudo ok, jóia, beleza. O argumento nunca ganhou. A sugestão, quase. O que ganha mesmo no fim é o dinheiro. Se o governo de lá disse que vai arrumar de um jeito ou de outro 1 bilhão – ele disse, é claro, que já tem com quem arrumar – o nosso governador dá mais: 1 bilhão e 200. É por isso que gosto desses caras. Eles sabem que no fim das contas mesmo é o dinheiro, é quem paga mais. Está aí, pronto, fechou. Ganhamos. O resto, é conversa furada. Não adianta vir cônsul lá da Bolívia para apoiar. Hermanos, hermanos, negócios à parte.
O que causa medo no grande André é o fato do governador deles ser amigo do Lula. E para piorar mais ainda as coisas, o presidente da confederação mato-grossense de futebol bebe cachacinha com o presidente da confederação brasileira. Mas aí estamos na esfera do QI, do quem indica. Este também não agüenta quando o dinheiro entra. E quando o dinheiro entra, não precisa nem ficar falando eu sou amigo do Nelsinho, Nelsinho é meu amigo, nós nos amamos, e o amor é tão lindo que ganha tudo, inclusive Copa do Mundo...

Você já viu dois amiguinhos ganhar Copa do Mundo?

Campo Grande, a Capital de meus Poemas.

2009-01-28T21:05:00.000-08:00

Encontra-se aqui alguns de meus poemas, contos, trechos de alguns romances, crônicas e comentários. O assunto tratado aqui não é necessáriamente apenas ao que se refere à nossa cidade, entretanto, é a sua ocupação maior: Campo Grande, aqui, é assunto principal, primeiro. Se o vistitante reparar logo ali do lado, verá os arquivos. Leia algo. Deixe um comentário. Participe. Se gostar, tenho outros blogs que você pode acessar clicando as palavras que são grifadas, como estas que se seguem, por exemplo: "Blog das Letras", "Meus Contos e Romances", e o polêmico: Você tem Moral?, que é um site aonde o vistitante é colocado diante de situações-limites da existência humana, sendo levado a dar a sua opinião. Forte abraço e até o próximo post.

Conto: Amor Verdadeiro.

2009-01-26T14:31:00.000-08:00

– Não, não. Você não quer casar comigo porque me ama. Você quer casar comigo para não dizer que não conseguiu alguém, para você poder mostrar para as suas amigas que tem um homem, nada mais que isso.
– Eu juro, amor, que quero casar com você porque eu te amo.
– Mas logo eu, Priscila? Tem tantos caras bons por aí. Gente que não fuma, não bebe, não faz besteiras. Você é uma mulher bonita, morena, tem os olhos verdes, pode conseguir o homem que quiser. Por que eu?
– Não sei por que você. O que eu sei é que te amo, Guilherme, e quero você, quero ser sua mulher, sua esposa, a mãe de seus filhos.
– Agora você disse tudo. Você quer ser mãe, é isso e só isso. Você quer ter um homem para te levar nos finais de semana para a casa do seu pai e mostrar para todos os seus parentes que você conseguiu casar, que você não é como a maioria das suas irmãs, primas e tias, é isso.
– Não, não é isso, Guilherme. Eu quero casar com você porque eu te amo.
– Me ama?
– Muito.
– E se eu não puder te dar filhos? Você sabe, eu tenho apenas um coco no saco, o médico me disse que posso não ter filhos, e se eu não puder de dar uma criança, hein? Você vai querer ficar comigo mesmo assim?
– Por toda lei, eu vou.
– Olha, Priscila, eu fumo, e fumo um cigarro atrás do outro, e mesmo assim você ama um homem que fede à nicotina a metros de distância?
– Sim.
– Meu Cristo! Priscila, eu sou um sujeito nervoso. E se eu chegar um dia em casa, com raiva de todo mundo, do meu chefe, das pessoas que me olham feio na rua, das ofensas que me dizem por aí, e eu chegar em casa e quebrar tudo, bater em você? Você vai continuar comigo?
– Eu te amo.
– Me ama, me ama! Meu Deus do céu, como você pode amar um sujeito como eu? De vez em quando eu me injurio, abandono o emprego, deixo o chefe na mão, e fico meses em casa, sem fazer porra nenhuma, só na frente da televisão, tomando conhaque e fumando... Tem vez que estou tão revoltado que até pasta base eu fumo. Você sabe o que é isso, pasta base?
– Sei.
– Sabe mas não deve saber tudo. A pasta base é o lixo da cocaína. É uma droga dos Infernos. Foi o próprio demônio que a fez. Quem fuma, fica endemoniado, feio mesmo, e se eu fumar pasta base e querer dar uma surra em você, quebrar a casa inteira, mesmo assim você vai continuar casada comigo?
– Vou.
– Meu Deus. Eu não presto... Eu bebo, eu fumo, sou um porcaria. E se um dia der cirrose em mim e eu acabar doente, em cima da cama, sem poder trabalhar, sustentar a casa, você vai ficar comigo mesmo assim?
– Eu cuido de você.
– E a casa?
– Eu cuido da casa.
– Você é capaz de trabalhar fora?
– Sou capaz até de mendigar por você, amor.
– Meu Cristo. Eu fumo. Você vê o tanto que eu fumo. E sabe o que o cigarro dá? Dá câncer, Priscila. Vamos supor que eu tenha um câncer, uma enfisema pulmonar, e o meu pulmão estourar de repente, manchar o lençol da cama com sangue, você vai ficar ao meu lado? Não vai pular o fora?
– Jamais.
– Jamais?
– Nunca.
– Olha, eu bebo e fumo. E quem bebe e fuma pode ficar impotente, pode virar brocha. Você é capaz de ficar com um homem brocha dentro de casa? Você vai me amar mesmo se eu não der no couro?
– Eu quero casar com você, Guilherme.
– E se eu te botar chifres, hã? Mulher nenhuma gosta disto. Principalmente se o homem não consegue cumprir às obrigações dentro de casa. E se um dia eu estiver desempregado a um ano e ainda por cima botar um par de chifres bem grandes em sua cabeça, mesmo assim você vai continuar comigo? Vai, Priscila?
– Vou, eu já disse que vou, Guilherme!
– Mesmo se de repente eu for atropelado e ficar paraplégico?
– Mesmo.
– Mesmo se eu ficar em cima de uma cadeira de rodas?
– Mesmo.
– Mesmo se eu for preso, e você ter que ir me visitar lá na Penitenciária Máxima?
– Sim.
– Mesmo se eu resolver apostar tudo o que tivermos numa mesa de baralho?
– Mesmo.
– Você só pode ser uma louca!
– Sou louca sim, e por você, amor.
– E se eu me matar, hã? E se um dia eu quiser pegar uma faca bem afiada, com essa aqui, e cortar meus pulsos, hein? Você vai me respeitar se eu morrer? Vai ficar viúva para sempre, sem se casar de novo?
– Guarda essa faca, meu amor. Eu já te disse que te amo.
– Você me daria a sua orelha?
– Como assim?
– Certa vez ouvi a história de um homem que era pintor e amava uma mulher. Certa vez ele cortou a orelha, colocou numa caixa e deu de presente para a amada dele. Você seria capaz de fazer isso por mim?
– Seria.
– Toma aqui a faca. Corta ela e me dá. Vai, anda, eu estou mandando.
– Mas, amor, eu vou ficar feia, sem uma orelha.
– Não me importa a beleza. Vai, quero ver se você é capaz de provar que me ama. Corta a orelha.
– Certeza, amor?
– Toda.
– Então está bem. Vou cortá-la. Aí, dói, mas eu vou cortá-la. Eu corto a minha orelha e te dou. Aqui, mas está doendo...
– Coragem!
– Ai!
– Pára, pára, está bom, Priscila. Você já provou que me ama. Daqui essa faca. Vou guardá-la. Vou me casar com você. Você é a mulher da minha vida. Não me recusaste a tua orelha. Você é minha. Não vou te dizer que te amo, porque estaria mentindo, o amor não existe. O quê existe é apego. Vou me deixar apegar a você, Priscila, e vou me casar. E sabe esta carteira de cigarro? Vou jogá-la no lixo! Não coloco um maldito deste na boca, muito menos pasta-base. Não quero. Nem conhaque. Cadê a garrafa? Vou jogá-la fora. Pronto, joguei. Estou limpo. Cigarro nenhum vai estourar o meu pulmão, cachaça nenhuma vai desgraçar o meu fígado. Também não quero mais saber de jogo. Daqui para frente serei um homem de bem, bonzinho. Você vai me querer mesmo assim, Priscila? Bonzinho?
– Já te disse, meu amor. Eu quero você do jeito que for...

2009-01-26T14:28:00.001-08:00

Estranho, esse blog.
Não o divulguei, fiz poucas postagens, e só hoje já entraram sete pessoas...
De onde estão vindo tanta gente?

Campo Grande e seu poema de Protesto e Graditão

2009-01-24T19:16:00.000-08:00

Campo Grande deixou de ser provinciana
e se tornou uma dessas mulheres
de costumes e hábitos doentis...

Não usa mais saias cumpridas
a camisa quadriculada
nem se banha mais nos rios.

Agora, anda com saias curtas,
com o ar despudorado, vulgar,
de nariz empinado e o semblante hostil:
ó, Morena, cadê a tua vergonha, outrora tão sadio?

Naquele tempo ter vergonha era um jogo sensual
que enlouquecia qualquer homem.
O pau endurecia mais.
As poesias eram feitas para as noites de luar, enaltecia.
Já hoje,
com todas as tuas modernidades e sofisticações
me faz brochar em cada motel que entro na cidade,
e a perguntar:
onde estão as cachoeiras,
o cheiro pastoril?
Onde está a tua vergonha, oh Morena,
em esconder o seio juvenil?

Campo Grande reclama,
coloca os sapatos, a roupae se levanta: para onde, Morena, para onde?
Responde que para os grandes centros urbanos,
para os pólos industriais,
para as boîtes
onde a música eletrônica dos Estados Unidos impera.

Toma drink’s, red bull’s, exctâse;
viaja com a iluminação aleatória, alucinante,
e caça homens que dão a vida e o sangue em troca do sucesso financeiro.

Depois, vai para um motel,
transa a noite inteira,
não usa preservativos,
e pela manhã vai embora sem ao menos saber o nome do homem,
oh, meu Deus, o nome do homem!

De saia justa, o olhar sério e cabeça erguida,
pára nos cruzamentos,
espera o sinal vermelho,
e atravessa a faixa de pedestres com passos calculados,
como se estivesse nas passarelas do mundo da moda...

O estrangeiro te olha, pergunta o valor, e te compra:
você se vende,
jura fidelidade,
e quando menos espera,
exibe o corpo nas esquinas da 13 e da 14 de Maio,
a uma quadra da Afonso Pena...

Por que, Morena, por que?
Responde que não é mais como a avó,
que quando jovem saciava a peonada nos cabarése os homens distintos nas casas suspeitas.
Diz que não cheira mais a pó,
que não é mais uma vila qualquer,
que agora é pavimentada,
saneamentada como as grandes capitais,
e mais bonita a cada dia que passa...

Ó Morena, de fato
seus braços são bonitos como o asfalto da Fernando Correia!
Seus seios são belos como as casas do Jardim dos Estados!
E o seu sorriso é mais lindo que o pôr-do-sol na praça das Araras...
Mas o seu ânus, ó Morena, é feio
e mais feio é o que dele sai:
o córrego Prosa,
as figuras obscenas na escuridão da Costa e Silva,
as decisões tomadas por certos corruptos no Parque dos Poderes,
a morte de muitos infelizes nos corredores da Santa Casa.

É feio como as crianças descalças nas ruas das favelas,
com a barriga d’ água à mostra.

É feio como o desemprego para os formados na UFMS,
o salário baixo para os professores da Rede Pública de Ensino,
e às suas longas jornadas de estresse e depressão...

Violenta e feia, você se apossa dos bandidos e marginais e diz nas câmeras de tevê:
“Nada a declarar, senhor!”
E uma vez livre, volta para o seu campo de ação...

E lhe pergunto: era este o teu sonho?
Sonhava com isto quando chamaste o mundo todo para ti?
Sonho ou não, vieram para cá os mineiros,
os paraguaios, os árabes, os japoneses, e até os alemães!
Sonho ou não,
em 1918, foste elevada à categoria de cidade,
deixou de ser um campo de faroeste,
de homens e mulheres armadas de 44,
para finalmente se tornar a capital de nosso Estado em 1997.

Era este o seu sonho, ser o que és hoje em dia,
quando todas estas coisas sucederam?

É certo que a idéia de progresso sempre esteve presente em ti.
Não foi à toa, em vão, que surgiu a necessidade de uma ferrovia,
e uma estação no estilo inglês, ó Morena, no estilo inglês!
Para fazer de Campo Grande um centro,
uma passagem,
um cartão-postal de desenvolvimento e urbanização.
Queria dar a mão a São Paulo,
unir Paraguai com o Brasil,
e casar àquele que briga de faca com àquele que luta armado de fuzil...
Queria chamar a atenção dos industriais, dos empresários,
dos homens que lhes pudesse trazer roupas inglesas,
perfumes franceses,
e anéis de brilhantes...

Era isto o que queria, como sempre quis e ainda quer!
E por que, Campo Grande, por que?
Por que esta necessidade de ostentar?

Ao construir o seu primeiro colégio,
mandou vir padres para ensinar a fé cristã,
a fim de formar homens que lutassem primeiro pela justiça
e depois pela vaidade de luxo.
E nada melhor que fosse ao lado da Estação Inglesa!
E principalmente: que se parecesse com o colégio Dom Pedro II!
Mas, na prática, o que se viu foi o nascimento,
o grande nascimento da desigualdade estudantil:
do lado de dentro,
meninos e meninas vestidas de veludo e cetim;
do lado de fora,
a tristeza das crianças pobres que não podiam entrar.

E eu repito: de onde vens, ó Morena,
essa necessidade de ostentar?
Até quando darás mais atenção ao progresso que à Salvação
a salvação dos famintos
daqueles que vivem do lixo
das migalhas que os grandes deixam cairno momento de partir o bolo?
Até quando, ó Morena?
Não te condeno,
nem te crucifico,
acho justo o progresso,
mas precisa esquecer dos famintos?

Veja teus pastos.
Pois eu digo que nem Salomão
no auge de sua glória
teve tanto gado assim!
Olhe
repare
e veja
o quanto teu salto é alto,
e tome cuidado para não caíres...

Ó Morena, olhe bem para ti!
Aprenda contigo mesmo,
E te converta!
Porque, ó Morena,
se a sua idéia fixa pelo progresso te faz prostituir,
o mesmo não ocorre quando você luta pela sua sobrevivênciae por sua identidade....
É quando você se torna bela, única, diferente,– é quando você alcança a Redenção.

É quando me faço esquecer dos números das estatísticas,
dos sensos,
dos anais de sua História Política,
e me deixo fascinar por teus encantos.

E então,
Pelas ruas da tua cidade, ó Morena,
Eu saio em busca do meu poema,
E do meu canto.

E te vejo vestida de boiadeira,
dançando e bailando nos Rachos e nos Galpões da cidade:
nas vaneiras e nos vaneirões é gaúcha,
nas polcas e nos chamamés é paraguaia.
Nos forrós é nordestina,
e no grito do peão é hê, Morena...

E te vejo pantaneira,
tomando tereré na rodas de amigos
em plena segunda-feira!

Pantaneira ainda,
nos finais de semana toma cerveja o dia inteiro,
e se consome no churrasco e na pinga,
em baixo dos pés-de-cedro
ao som da viola e da sanfona sanfoneira.
Eita, Campo Grande brasileira!
Dança e dança, gruda e gira,
e rebola,
e canta,
e briga,
e depois pede desculpas às mulheres,
que sempre são mães
e são tias,
que não fossem por elas
não tinha almoço
nem haveria sobremesa
nem ambiente familiar.

Mas Campo Grande não é só isso,
e ser da região é também ser estrangeira.

Durante a semana, finge ser árabe,
faz comércio, vira mascate,
vende até o que não tem;
para, na hora de gastar, fazer como faz o brasileiro:
“e mande as esfirras,
e traga os quibes, as kaftas, o pão sírio,
babaganuche, homus e coalhada seca...
Cadê o meu arak, filho?
Assim o arguile perde a graça...
E a cerveja?
Me trás aquele dançarino, metido a sweik,
Que eu danço a dança do ventre para ele...
A conta?
Tudo isto?
Brasileira?
Olhe aqui, seu turco!
Libanês?
Que seja! Se você gosta de briga, pode vir!
Abaixe esses preços!
Me dê desconto se não nunca mais eu volto,
e te difamo,
te calunio,
porque também sou fofoqueira!
Chamushka!
Outra hora, coloca o seu kimone, usa rashie vira japonesa.
Se comporta timidamente,
Olha com os olhos desconfiados,
E trabalha entre silêncios e risinhos.
Faz yakimeshi, sobá, pastel, espetinhoe vende na feira ao lado das frutas, das verduras e legumes...
E se aí não está, usando jalecos e aventais,
Se mete nos hospitais nas funções de médicas e enfermeiras.

Ó Morena,
Como você fica meiga
Quando se faz de italiana!
Com as cores brancas, verdes e vermelhas
Cobre de toalhas as suas mesas
E serve as massas e vinho de primeira!
Os canelones, as pizzas, e as lasanhassão feitas com a mesma façanha
que o Scherzo.

Oh, Morena,
Quando se vestes de branco,
e se enche de colares de seus guias
eu me torno um baiano,
e entro na ginga.
Nos terreiros eu te vejo dançando,
rodando a saia baiana,
dando passos,
fumando charutos
e marcando ponto.

E uma hora tu se chama Pomba-Gira,
outra hora, leva o nome de cigana,
quando aconselhas é preta-velha,
quando amas é Aruanda.
E nos pontos de fogo fecho meu corpo
em casa tomo banho de descarrego,
de noite tenho você na cama
e de dia tenho ciúmes o tempo inteiro...

Por ti, Morena baiana,
Entro na roda de capoeira,
Gingo ao som do birimbal
E dou um martelo,
E um macaco,
E uma benção,
Giro o pião e dou um mortal.

Depois,
com o som cada vez mais rápido,
sigo o quebra-gereba
e bato:
ton-tim-tim-ton-don-don-tim-tim-ton
-ton-tim-tim-tom-don-don
tin-tin-ton
Ton-tin-tin-ton
Ton-tin-tin-ton
Ton-tin-tin-ton-don-don
Tin-tin-tom:“Eu não sou daqui, marinheiro sou!”

Fora da tua zona de prostituição,
Tu és bela como o Mercadão Municipal
e os pacús, as piraputangas e os dourados vendidos ali.

É mais colorida que o seu pitoresco arsenal de pimentas,
verduras, legumes, ervas mates e medicinais.
É mais gostosa que os queijos caipiras, as mussarelas de bufulas,
O pastel e as chipas.
É mais excitante que o sukiaki.

Olhe, e aprenda com os vendedores no camelódromo:
podem até vender produtos do Paraguai,
mas fazem isso com dignidade,
acordam cedo e para cada passante faz o convite:
vai uma bolsa, minha senhora?
Vai um boné, garoto?
Computador?
E vendem calcinhas, sutiã, blusas e calça jeans.
Vendem guarda-chuvas, e vendem relógios
E semi-jóias.
E os pobres que admitem ser pobres se maravilham,
E os pobres que não se dizem pobres compram e se escondem,
E os ricos que são espertos compram e saem felizes da vida...

Veja e aprende, Campo Grande, contigo mesma...

Glauber da Rocha

Conto: O Rato.

2009-01-24T19:07:00.000-08:00

Eu não sabia que tinha um segundo animal dentro de casa: o primeiro era o Rex, um pincher bem engraçado, domesticado; o segundo, um camundongo enorme, feio, desses que conhecem as profundezas dos esgotos, de por medo até em homens marmanjos como eu. Não, não sou medroso. Já fui. Hoje, encaro de frente as aranhas caranguejeiras, as lacraias, os escorpiões, as cobras e os morcegos. É certo que quando os vejo, sinto medo, mas, é tudo momentâneo: logo vêm aquele dever de homem da casa, o dever de não ter medo.
Vi o animal. Passou correndo no vão da parede de minha varanda, em direção à rua. Ao me ver, voltou, apavorado, e se escondeu sabe lá onde. Não tive outra vontade senão caçá-lo! Me coloquei então num estado de caçador, que nem esses que saem em safáris. Andando lentamente pela casa, pelo quintal, pisando levemente para não assustá-lo com barulho, procurei-o em tudo quanto é buraco. Logo a curiosidade da minha família manifestou-se, perguntando o que eu estava procurando. Falei que um camundongo. A minha mãe riu, com a minha ofensa.
Procurei aqui, procurei ali, procurei acolá, e, até que enfim, achei o bicho cabeludo, feio e horroroso. Havia um cabo de vassoura perto e eu peguei e matei o bandido. Foi um golpe mortal. O bicho soltou um grito, depois foi gemendo, perdendo as forças e morreu numa solenidade que nem certos humanos conseguem no ponto mais alto da vida: morreu sim, mas com classe.
Peguei no rabo da defunta (fiz questão de ver o sexo da ratazana) e saí exibindo o meu troféu. Minha irmãzinha saiu correndo de medo, apavorada, chorando, e eu disse comigo mesmo: preciso dar um jeito nessa menina, anda muito exagerada. Meu irmão sorriu, dizendo com seu sorriso: o que será que ele está sentindo nesse momento? Minha mãe, coitada, ficou morena de vergonha: aonde já se viu, limpo essa casa de noite e de dia e de madrugada e nos feriados e no frio para no fim das contas aparecer um camundongo desse tamanho? Eu quero o divórcio!
Divórcio de quem?
Coloquei o bicho no seu caixão merecido: a sacola de lixo, e levei lá na frente, na lixeira. Bati uma mão na outra, limpando-as, e disse: na casa de minha mãe não tem ratos! Engano. Dias depois, encontrei um filhotinho – que devia ser dela – sem conseguir sair da sacola de plástico dentro do lixo da cozinha, ao lado da pia. O lixo estava praticamente vazio, e ele segurava com as duas mãos no plástico para não cair. Peguei o cesto de lixo e balancei-o. O rato ficou bem assustado, arregalou os olhos e me olhou pedindo pelo amor de Deus, tio, pare com isso...
– Eu, tio? Tio uma ova!
Você vai morrer, rato safado, porque eu sou um assassino, um ateu, um transgressor da moral e dos bons costumes, e você, rato, é um roedor mais maldito do que eu, todo mundo fala mal de você, portanto, te matar vai ser um benefício para o Mundo, para a Humanidade. Mas eis que indo para cima dele, resolvi não matá-lo, era novinho de mais, uma criança, e órfão, o rato...

Glauber da Rocha.

2009-01-24T18:09:00.000-08:00

Ou o meu marcador de visitas ficou louco, ou é a mais pura verdade: este blog não tem um dia de vida e já conta com mais de quarenta visitas!

EU

2009-01-24T15:35:00.000-08:00

Eu sou um poeta de Campo Grande.
O mais desconhecido de todos,
quase sem nome.

Difícilmente sou visto na televisão,
Dos repórteres sou um estranho.
Apenas um leitor ou outro me conhece,
Mas de tudo isso eu pouco ganho...

Ninguém escreve sobre os meus versos.
Nunca apareci nem mesmo na Folha do Povo.
O Correio do Estado nem sabe que eu existo,
Para a Academia de Letras eu devo ser um caolho...

Um lenguelhé, um mancueba, um fanho.
O analfabeto entre tantos outros.
A voz muda sem o devido silêncio,
A face do poeta que não possui rosto...

Mas tudo isto é porque eu gosto e quero.
Viver sem fama sempre melhora o poeta.
Não ser reconhecido evita a quebra do poema
Que se faz em versos enquanto ando...

E ando...

Porque é nas ruas desta cidade Morena
Que saio em busca de meu Poema
E de meu canto...

E a encontro
Em cada esquina que me atravessa
Nesse meu caminho sem pressa
e sem acalanto...

De nada lamento.
Gosto mesmo é de andar com o vento
e com ele conversando...

Quando vejo,
dou conta de que estou no centro,
atravessando a pequena ponte
do prosa que não tem mais segredos...
Glauber da Rocha.
>>> poema em construção, daqui a pouco, postarei mais alguns versos...

2009-01-24T12:40:00.000-08:00

Qual é o cartão-postal de Campo Grande que você mais gosta? Eu, por motivos muitos especiais, gosto deste:

A Morada-dos-Baís.

Já outras pessoas, preferem o grande parque:

O Parquê das Nações Indígenas.

Veja como é ali o início da noite:

...

Mas há quem prefere a feira, "feirona", com era chamada antigamente, e agora, Feira Central, ou simplesmente feira:

hum..., para quem gosta de uma boa comida japonesa, pasteis, espetinhos, gente bonita, aqui é um ótimo lugar...

Mas, há pessoas que de todas preferem esta:

A Estação Ferroviária.
Seus aprecioadores? Urbanistas, historiadores, poetas...

Mas, há os ambientalistas, os naturalistas, os amantes do Pantanal e da Natureza, e vão dizer que o cartão-postal mais bonito de nossa cidade é este:

As Araras da Praça das Araras...

De fato, é uma cidade linda:

Lindíssima...

com arte...

artesanato...

ciência...

comércio...

poder...

sim, poder também, por que não? E há aqueles que de todos os lugares da cidade, prefere o Parque dos Poderes... Acham este o lugar mais bonito da cidade...

Não é de ficar espantado?

Brincadeira...
Mas aqui é uma cidade que tem de tudo: filosofia, ciência, arte, beleza, urbanismo, religião, enfim, tudo o que uma cidade que quer ser feliz precisa ter. Uma cidade alegre, bonita - tanto é que a Nossa Senhora, aqui, no lugar de chorar sangue, derrama lágrimas de mel...

Estamos bem. Mas é claro, precisamos melhorar. E quem gosta de Campo Grande, ajude! Quem não gosta, pode pegar este avião:

e ir embora!

Gostaram?
Diga qual cartão-postal da cidade que você mais gosta.
Participe!
Este site foi feito para você, amigo campograndensse.
Deixe seu comentário.

2009-01-23T05:35:00.001-08:00